Ты считаешь, что знаешь женщину, ты думаешь, что знаешь её душу. Но на самом деле ты никогда не узнаешь, о чем танцует женщина. Вот взмах руки, вот огонь в глазах. Ты думаешь она горит в твоих руках, а она кружит, бросает платьем пыль тебе в глаза. Вот кончики пальцев вздрогнули, вот новый круг кисти. Ты никогда не узнаешь, о чем танцует женщина. Она танцует как поет, поет как плачет и плачет как смеется.
Она ненавидит тебя?
-Дай бог!
Она зла на тебя?
-О, дай бог!
Она смеется с презрением?
-Дай-то бог!
Она улыбнулась, расправила плечи?
-О, будь осторожен!
Она смотрит сквозь тебя?
-О, мне жаль, ты мертв!
Ты никогда не узнаешь, о чем танцует женщина. Ибо она не танцует, она создает хитросплетение чувств, взглядов, плетет сказку на ночь и разрушает все это одним взмахом руки. Вот ее рука чертит новый круг и танец, он не прекращается. Скажешь — загадка? Тайна? Простонешь — чего же она хочет? Ты никогда не узнаешь! И вот ты застыл. Она кружит, платье взлетает от ее безумных кругов вверх. Ты становишься пылью и взлетаешь с каждым кругом платья все вверх и вверх. Ты каждой частицей повторяешь ее танец. И вот она останавливается на мгновение, она не понимает куда ты исчез. Её взгляд застынет на мгновение и вновь кончики пальцев вздрогнут и кисть руки очертит новый круг.